Картинки из-за речки

                К 25-летию вывода войск из Афганистана


Здесь всё так просто: нечет или чёт
и шансов нет повторного захода.
Сипит Резо, кромсая воздух, прёт
наверх плиту - станину миномёта.

Все так мудры, как Будда и Аллах -
узор камней рассматривая рядом.
Всего один неверный сделай шаг
и оживёт послание из ада.

И тишина взорвётся...
                Визг и вой.
Затёкают по склонам автоматы...

По сторонам, затем - перед собой,
до слёз в глазах,
мольбу мешая с матом,
упорно взводы лезут в небеса,
мечтая оседлать скорей высоты.

Как жизнь хрупка -
                на мировых весах -
прочувствовал, харкая кровью с потом.
Захлёбываясь, в мыслях уходя
за птичий грай, в берёзовые луки -
там голос мой был слаб, как писк дитя,
и жгучий холод подселялся в руки.

И было утро -
в сотворенье дней
на день седьмой, а, может быть, девятый -
на потолке скоплением теней...

И ощущал себя я виноватым
в том бесконечном -
                нечет или чёт,
где лезть из жил - обычная работа,
а взвод, высотку оседлав, встаёт
гарантом исполненья долга ротой.

Как здесь всё просто! Нечет или чёт.
Звучит в ушах пронзительная нота...
Хрипит Резо. Буравит воздух.
Прёт
                на высоту
                станину миномёта.