Ты мне пишешь, что молишься.
Ты мне пишешь, что ждешь.
Обо мне беспокоишься
И ночами зовешь.
То, что сын подрастает наш,
На меня он похож.
И теплей от письма блиндаж,
И уходит вся дрожь.
Где-то рядом, за камнями,
Вновь строчит пулемет.
Я с письмом, как с иконою.
Знаю смерть отведет.
Я твоими молитвами
До сих пор еще жив.
И стоит пред глазами твой
Чуть наклонный курсив.
Как-то ночью приснился сон,
Ты будила меня.
Выстрел, скрип и услышал стон -
Это был старшина.
Он упал ко мне на руки,
Орденами звеня.
Видно Ленка, жена его,
Не прислала письма.
Ты все пишешь, что молишься.
Ты все пишешь, что ждешь.
Обо мне беспокоишься
И ночами зовешь.
То, что сын уже вырос наш,
То, что копия я.
Но зарос уже мхом блиндаж
И не стало меня...
Письма
© Copyright: Владимир Леоненко, 2014
Свидетельство о публикации №114011812470
Свидетельство о публикации №114011812470
Рецензии