Красиво о смерти...

Несомненно, теплее огня – целование Бога,
на душе так легко, значит стоит, поднявшись, лететь;
если выше небес убегает, петляет дорога,
это значит пришла потихоньку красивая смерть…

Нет, не в чёрном плаще, а в расшитом повсюду цветами,
не со ржавой косой, а со скрипкой, играющей туш;
она знает о том, что не нужно по-чёрному с нами,
и как надо беречь естество наших искренних душ…

Скоро снова весна, оставайся, я слышу, ты хочешь,
серебро первых капель, как дождь, на ресницах слеза;
ты о времени юном ещё осторожно хлопочешь,
я же просто смотрю в необычные смерти глаза…

Разорвав тишину, был тот поезд по графику поздним,
но в нём едут и те, кто совсем никуда не спешит;
на моих небесах догорают январские звёзды,
на твоих зацветает и пахнет зелёный самшит…

Вот и всё, говорю, обуваясь в просторной прихожей,
ровно час на часах, и ступни мои тянет за дверь;
я присутствие смерти так радостно чувствую кожей,
словно запах добычи голодный преследует зверь…

Несомненно, теплее огня – целование Бога,
на душе так светло, значит стоит, поднявшись, лететь;
за собой позвала та, что в белом стоит у порога,
я её узнаю: - Ну же, здравствуй, красивая смерть…