Я собью себе сердце до криков,
Продираясь сквозь эти дебри,
Пока все остальные - дикие! -
Жрут друг друга, как хищные звери.
Все шептали мне только одно:
(Как слеза по трубе водостока)
Что “поэзия - жесткое ремесло,
А поэтам пахать, как проклятым.”
Я взываю к Восточным Ветрам,
Ко Всевышнему и к Иисусу:
Тело грешника больше не храм.
Это бешенство, а не искусство.
Покаяние мне не поможет,
У меня на запястье - клеймо
И на пальцах сухая кожа.
Те опасны, кому все равно.
Я, считайте, отчаянный смертник,
Как в почти смоляной тишине
Щелкнет выбор русской рулетки.
Я проснусь на рассвете на дне.
«...ведь поэзия - это форма бешенства, а не искусства.» – Небес Прозы
Исповедь поэта
© Copyright: Вальтер Райн, 2014
Свидетельство о публикации №114011812345
Свидетельство о публикации №114011812345
Рецензии