Бульвар

Несколько сломаных людей ничего не значат.
Рассеченые души не склеить мечтою.
Обычно в такие моменты люди плачут.
А я только смеюсь над собою... собою.
Видимо, только это хорошо получается.
Видимо, только этим жив мой дух.
Почему с другими этого не случается?
Я не кричу, я шепчу, почти вслух.
Усталость на плечи, серой собакою,
Не верится в лучшее, сколько не жди.
Любая идея, в мозгах - дракою.
А в глазах и в сердце по прежнему дожди.
Только за окнами, я не выпускаю их наружу.
Так легче, делать вид, что ты счастлив.
Ведь, всё равно глупо, всё равно струшу.
И снова буду рвать себя на части.
И снова страдать, один в тишине.
В ушах только музыки адский вой.
Потому эта дорога выпала мне.
Я должен одолеть себя в схватке с самим собой...
Не разбиться на части, не проиграть.
Подставив самую уязвимую частицу себя.
Я буду и должен за это страдать.
Чтоб дальше жить, так свободно, любя.
Разгоняя с бульвара брошнных птиц.
Листья пиная перед собой.
Я увернулся от заточеных спиц.
Что понарасставлены всюду судьбой.
Видимо в этом желании жить.
И заключается весь пиетет.
Хочеться бросить и всё изменить.
Только, пути назад уже нет...