Почти растаявший, больной,
Усталый снег – в моих ладошках.
Зиме не справится с весной,
И превратятся в слёзы – крошки.
Со снегом говорить взахлёб,
Всерьёз – о чём-то несерьёзном,
В словах оттаивая, чтоб
Растечься, чувственно и слёзно,
И жизни, сладкой, как вино,
Отпить из горлышка бутылки.
А жизнь… В ней «слишком много нот»,
Все не уместятся в копилке.
Но Звук родится в тишине
И слово Светом прорастает…
Лишь остаётся верить мне,
Что боль, как поздний снег, растает.
*«Слишком много нот, мой дорогой Моцарт»,— сказал однажды композитору император Иосиф II по поводу его оперы «Похищения из сераля». «Ровно столько, сколько нужно, ваше величество»,— ответил Моцарт.
Прогулялась,Наташенька, с большим удовольствием, по страницам Вашего творчества...Многое понравилось!..Что интересно, ведь и, применительно к поэтам, мы нередко слышим от так называемых "судей": "Много слов!.." Вот, и отвечать следует таковым по-Моцартовски: "Ровно столько, сколько нужно"!.. Ничего лишнего!"Вдохновения Вам,милая Наташенька!..
Дорогая Алла, я счастлива, что какая-то часть Вашей души созвучна моей, пусть и не всё, но "многое", но ведь не бывает стопроцентных совпадений! Я даже догадываюсь, что Вам не совсем понятен мой протест, моё нежелание мириться с "несовершенством мира", но это глубоко внутренний и, действительно, не всем так уж необходимый аспект... Есть мнение, что надо публиковать самые яркие и "громкие" стихи, а мне хочется, чтобы ни одного листочка не упало с этого дерева... С теплом и благодарностью)
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.