17 лет

а когда я была такая же: хрупкая, судорожно сжимающая руки
прятала взгляд от чужих глаз, в котором были лишь муки.
простите меня все, кто был мне дороже мира,
что я была такой строк и строф транжира.

простит ли меня человек, с глазами цвета океана?
простит ли меня тот, кого в стихах называла графоманом?
простит ли тот, под чьими окнами мысленно дежурила ночью?
простит ли тот, кому написанно лишь пару строчек?

я не лезу ни с моралью, ни в спасатели,
я просто пытаюсь быть своих мыслей писателем.
мне жаль лишь сейчас с высоты нынешних дней,
а тогда, признаю, ошибалась, вам было видней.

от былых горящих чувств остались лишь тления,
записанные где-то срифмованные впечатления.
в конце концов, так ничего не забыв,
я отдавала себя временам на разрыв.

я явно не пример, достойный подражания,
но что могу теперь сказать без колебания
никто не забыт и никогда забыт не будет
просто бывает, что расходятся некогда переплетенные судьбы

кто-то уходит навсегда, кто-то остается
теперь у меня есть тот, ради кого сердце бьется
но мы бы не встретились никогда,
если б не были полны боли мои предыдущие года.