В говно ушатанные, мысли,
И дух, с отсутствием души...
Лишь мерзость с похотью зависли,
Как дым, от едкой анаши...
Где проблеск, ясный, пронесется -
"Зачем на свете, каждый день?..."
И чаще, память, в дверь скребётся,
На сны, отбрасывая тень...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.