На его руках пыль забытых дорог,
В тусклом взгляде дым седых облаков.
Его нервы - вечно взведенный курок,
Он свободен в незримом блеске оков.
Он не просит у Господа счастья,
Хоть его порой так не хватает,
Разрываем ветрами на части
И в закатах ярко-пламенных тает.
Весь избит, но не сломлен судьбою,
Вечный путник полей, гор и неба,
Не солдат, но не сдастся без боя,
Держит путь свой туда, где он не был.
Снова утро пронзает лучами,
Снова путь, что совсем не знаком,
А холодными, злыми ночами,
Снятся двор родной, мать, отчий дом...
Бродяга
© Copyright: Павел Мертвый, 2014
Свидетельство о публикации №114011702549
Свидетельство о публикации №114011702549
Рецензии