Пролог

Бьёт по щекам дождём, выдернутым из неба,
ты исчезаешь из, я начинаю пере,
ты попадаешь в шторм, я накрываюсь селем,
нас возвращает в склепы.

Там, где в сладостной полудрёме
под мягкой и тёплой пылью
карстовые хоромы,
благо да изобилие...
Где через день канун, а остальные дразнят.
Спим...

А сквозняк-шатун
пестует грёзы странствий.


Рецензии

С 3 по 5 июля состоится Литературный фестиваль в Этномире. В программе – семинары известных поэтов и писателей, поэтический конкурс, посвященный Году единства народов России, книжная выставкая-ярмарка. Приглашаем принять участие →