СтихОвая рвота

Постоянна потребность вот что-то вдруг взять написать.
И не важны ни тема, ни скорость летящего дня.
Я стихи не умею по принципам жизни слагать.
Но пылятся разрозненно строки в душе у меня.

Неважны эти рифмы и есть ли какой-то толк
В графоманских издержках измученных личкой мозгов?
Мой пронзительный голос внутри вдруг забылся, умолк.
Но опять пробудился и кучей швыряется слов.

Не рожаю стихи, и вымучивать их не могу.
Не моя эта доля – кропеть над созданьем виршей.
Я вращаюсь в стихах, как в каком-то нелепом кругу.
И терплю до утра, проживая поэму ночей.

Не хочу я выуживать рифмы из тонких нот,
Подбирая под смысл слова и какой-то вес.
Ненавижу стихОвые приступы, приступы рвот.
Но несу этот дар.
Ниспосланный, наверно, с небес.

И я сильная девочка, видит же Бог, донесу.
И открою все то, что должна приоткрыть для живых.
Хоть тебя, но рифмованно жестко от боли спасу.
И ввинчу нужный смысл в ненужный корявый стих.