на ночь

я как помятая бумага, как бумеранг судьбы своей,
я возвращаюсь снова в сети своих неизданных идей...
я беспардонно бесполезна, я вечно в скуке бытия
и разбавляю сигареты в бутылке старого вина...
мне б закурить хотя б сигару, но чувства к старому глухи,
я рьяно в бреде срываю слегка заросшие цветы....
я не пишу, если нет чувства, и не пишу, когда я сплю,
ведь это страшно бесполезно сказать кому-то "я люблю"....
я так бранюсь. будто сапожник, за каждым словом это "бл**ь",
но я безвыходно бездомна, как будто нечего отдать...
я закружусь в полете мысли и привожу себя в испуг,
фантазии полеты свисли и я умру в них как-нибудь...
я беспощадна к этим буквам, я откровенно шлю письмо
к тем, кто не слышит уж наверно, пускай им будет хорошо.
я иногда совсем логична, иду к тому чего хочу,
а иногда мне просто скучно, и глупостью всех веселю...
я как помятая бумага, как светоч хаоса идей,
страдаю вечно от проказы, ведь бес мой часто машет мне...
мы с ним гуляем вечно вместе, хоть не встречались уж давно,
он постоянно шлет приветы, пусть вам всем будет хорошо)..