Спрашиваешь?

Вот ты спрашиваешь, почему, почему меня это интересует.
Вот ты спрашиваешь меня: "А что?"
Нет, дело не в том, что что-то себе там тихо рисует
Воображение. Нет, вовсе не в том.

Вот ты злишься, мол, я в жизнь твою с ботинками лезу,
Мол, это твое, мол мне это не надо,
И не стоит мне блуждать по твоему темному лесу,
Даже порой ругаешь за это матом.

Вот ты считаешь, что, наверное, считаешь неправильно,
Винишь, укоряешь себя за это.
Свой мирок от меня защищаешь отчаянно,
Словно до сих пор предо мною раздета.

И спрашиваешь, и спрашиваешь,
Нафига и что мне не надо.
Допрашиваешь, говоришь, допрашиваешь
Своим надоедливым ядом.
Хватаешься за голову, схватываешь ее,
Воротишь в сторону взгляды.

И спрашиваешь меня, зачем, зачем мне знать необходимо,
Ты спрашиваешь меня: "А что?"
Вот если б не была ты мной так упрямо любимой,
Я бы сказал: "Бог с тобой, хорошо!"

Ты знай, не желаю тебя обидеть, не желаю совершенно верно.
Не желаю тебя ставить неловко в центр Вселенной,
Всем напоказ в музей, например, непременно.
Просто в уравнении не найти переменной,
Пока ты остаёшься индиферентной.