Депрессия

Проснулся утром. Темноты полог
Как одеяло. Тихо, как в раю.
Лежу и сочиняю некролог,
А может, эпитафию. Свою.
Мне 50. Немного, но вполне.
Здоров и весел. Только иногда
По вечерам , в кромешней тишине
Так тянет подвести итог годам.
Построил дом? Убогая нора.
Деревья посадил - сломало ствол...
Вот и не спится снова до утра,
Воспоминания - словно в сердце кол.
А дети эту память не хранят,
Давно своими семьями живут...
На день рожденья изредка звонят,
И внуки дядей Витею зовут.
Мне скажут: -Об одном ты позабыл
В реалиях сегодняшнего дня...
Ведь ты же был счастливым! Ты любил!
-Да, я любил. Но кто любил меня?
-А как же та, кому ты посвящал
Свои стихи и песни под конец?
Та, кто тебе дорогу освещал,
Дарил тебе надежду, как венец?
Но реализма кожаная плеть
Хлестнет надежду поперек спины:
-Остались песни? Кто их будет петь?
Твои стихи? Кому они нужны?
Отвечу Им, которые зовут
Смириться,покориться и принять...
- Меня недаром Стромбусом зовут!
И вам, рогатым, это не понять!
И вот я эпитафию пишу
На камне, что пронзает неба синь...
" Я на тот свет пока что не спешу.
Живу, люблю и буду жить. Аминь"