Крик души

Сижу, как в клетке, заклейменный,
неся с собой нелёгкий крест.
Я не целитель душ. Безвольный
держу в себе немой протест,
но закрываюсь.
                Мне так больно:
болит не сердце, а душа.
Зачем, скажите, добровольно
ко мне все тянутся?
                А я
выслушиваю все спокойно
не в силах даже сделать вдох.
Кто дал нам право так привольно
решать, что сделать каждый б мог?
Совет,
                как камень,
                в сердце бросить,
поддержки завязать узлы,
а самому сидеть и слёзно
просить из головы уйти
                всему,
что вылили нам в память,
разъев и разорвав внутри…
Прошу,
                уйдите,
                мне так больно.
Не слышно крик, кричу.
                А ты…
остановись,
                уйди,
                не надо.
Но снова на моём лице:
любовь, радушие, улыбка.
Смотри,
                СМОТРИ,
                стою в венце.
Я здесь,
                с тобой.
Я рядом,
                видишь?
Я руку протяну, держи.
И ты,  забрав,
                сказав спасибо,
                уйдёшь.
А я -
            в конце пути…
Стою  –
                один на парапете,
Воздвигнув над собой мосты.
По ним гуляют, словно дети,
те люди, средь которых ты.
И ввысь,
                за ними,
                только взглядом
проследовать бы,
                но глаза
не видят,
                что ж,
                так, значит, надо.
Венец – награда для глупца.
И вновь улыбка.
                Вновь…
                до дрожи,
хотя глаза мои слепы...
Все чувства – иглы, что под кожей.
Они – мой свет в конце пути.
Венец  -
                награда…
он же -
               камень
Но я приму сей дивный дар.
Три сотни драм –
                в душе
                на память.
И сердце тоже пополам.