Нет воды в аду, а глухих не счесть,
да незрячим здесь несть числа -
по кругам на Суд, Ваша Честь, идут,
как круги в пруду от весла.
На дворе жара, не растёт трава,
миллионы дней суховей
разбивает сны на куски-слова,
что скрижали тот Моисей.
То ли зной в глазах, то ли звон в ушах,
то ли белый лист, то ли блик,
а над всем Господь, да любовь, да страх,
да пределы жизни –
язык.
Милости просим!
© Copyright: Свободный Художник, 2014
Свидетельство о публикации №114011611165
Свидетельство о публикации №114011611165
Рецензии
