Мчатся кони, быстры, воронёны!
Осенью не взять их под уздцы!
Увенчались позолотой клёны
И звенят на сбруе бубенцы.
И заплачет музыка ночная.
Я её напев не разберу.
Только слышу чьё-то причитанье,
Словно эха голос на юру.
Что ж встали, кони, на раздолье?
Что ж вы закусили удила?
Иль хотите сбросить поневоле
Где склонилась вся черна ветла?
Разбрелись дорожки за лесами.
Мне же самому и не понять,
Как объехать путеводный камень
Трёх дорог, каких не обскакать.
Путь мой близкий ляжет не далёко.
Кони рвут погони стремена.
И до слёз изранив Божье Око
Мне воздастся видимо – сполна!
Я ли встречу горькое прощанье,
Ветер причитает сам не свой,
И свои растратив обещания
Стану придорожною травой.
Мчатся кони, быстры, воронёны!
© Copyright: Борис Рейн, 2014
Свидетельство о публикации №114011507356
Свидетельство о публикации №114011507356
Рецензии