post mortem

Мокрый холодный песок, по которому ты ступаешь осторожно, рефлекторно поджимая пальцы ног. Нет солнца, а значит, нет причин беспокоиться. Я предсказуема в своих сезонних депрессиях: летом ненавижу палящее солнце, зимой мне отвратителен рыхлый снег. Для меня нет солнца иного, кроме тебя, meine Liebe. Я подкрадываюсь неслышно: рядом с тобой я всегда на цыпочках. Обнимаю сзади твою влажную спину (“я никогда никому не отдам тебя, meine Liebe”). Ты замираешь. Как бы зол, расстроен, недоволен чем-то ты ни был, мои руки успокаивают тебя мгновенно. Ты молчишь, сглатываешь сентиментальные банальности, готовые сорваться с твоего всегда острого язычка. От тебя пахнет солью, вчерашним солнцем и немного Angel Schlesser. Ты не признаёшь полотенец. Вытираешь лицо белой футболкой. Ты не оборачиваешься, только немного отстраняешь мои руки. Мне не нужно видеть сейчас твои глаза. Они с морем одного оттенка. Может, потому меня всегда так болезненно влечёт сюда? В эту секунду я вижу отчётливо и ясно: скоро, совсем скоро мне придётся приезжать сюда для того, чтобы увидеть твои глаза. И вглядываться в линию горизонта: вдруг там появится твой парусник… Я не смогла выполнить ничего из того, что обещала тебе. Как легко я отказалась от тебя, meine Liebe… Я смотрю тебе вслед, пока идёшь ты босиком, весь в белом, по мокрому холодному песку. Как легко ты уходишь от меня, meine Liebe, вместив всю жизнь в одну волну: прилив-отлив…