И эта недосказанность дня...

... И эта недосказанность дня.
Спасибо, люди,
 за то, что были,
за то, что не отрезали крылья
и как-то вспомнили про меня.
А я на месте Умершего огня
сегодня посажу кем-то недолюбленный цветок,
и позову фламинго
из розоватости чужого гламурного дня,
и позвоню в фонтанн -
и дребезжание мандолины спущу в водосток...
И столб фонарный случайно обняв,
найду в метели божественный ток...
И будет фламинго розоватостью перьев ночь заметать...
И будет фонтанн замороженно думать в меня
и спрашивать,
какая ещё неЯсыть и пустопорожняя стать
станет мгновенья считать
на лепестках
цветка
исчезающе, скорбно звеня
цацками многострунных звёзд...
Цацками струй,где давно, замерзающе вызрел фонтанн,
где, не допев свою песню, окаменел Баюн...
Сосульки на крыльях - другому ветру считать...
Январь - лгун...

А я посажу цветок,
Позову фламинго
и позвоню в фонтанн...
 И попрошу, пусть приходит
по рёбрышкам сосульчатого бытия...
Птица моя на исходе...
Взмах её крыльев - пьян.
Сосны застряли на взводе впадины, где туман...
Глупые сушества, мною созданные, колобродят...
Скала на себя наперяет закатный кафтан
и с чашечкою заснеженного цветка
на себя примеряет фламинго и новогодье...
А я - далека, далека...
Чья-то секунда в разбитой ладошке вроде...
Спасибо, люди, что напомнили мне слегка
про жизнь в облаках
и про светлые сны юродивых...


Рецензии
пришла сюда по Вашей реплике из рецензии кому-то - да куда ж нам себя девать как не в строки (не дословно). Эта фраза прихлопнула меня тяжелым люком по голове, потому что тонны слов об одинокости в этих словах, но это конечно мое восприятие. А потом возникло ощущение молитвенности поэзии и тогда люк открылся.
И вот читаю Ваше -именно из этого ощущения... и вдруг чувствую как постепенно меняется скорость времени...и все написанное как лента крутится медленно, еще медленнее и вот вроде уже и не бежит женщина, а взлетает и опадает на землю и образы мелькания перестают мелькать и даже как тесто под скалкой из маленького комочка превращаются в тонкий блин все более и более тонкий и круглый...и я могу видеть что происходит с каждой клеточкой этой женщины скользящей по синусоиде пути
я поняла, что с людьми которые пишут как Вы у меня просто разная скорость времени...а раньше моя нервная система не выдерживала такой насыщенности образов и я начинала взрываться от перегруза потому что даже одних ребрышек сосульчатого бытия или фламинго с розоватостью крыльев достаточно чтобы зависнуть в вечности красоты...а тут еще и еще...
но когда оно так плавно, как у Вас (наверно передан ритм дыхания океана) то можно и не взорваться, а плыть вместе, успевая все это увидеть и не зависая на отдельных деталях и детальках, хотя это тоже - вся вселенная.
спасибо Вам за этот неожиданный дзен, хотя конечно дзен ожиданным не бывает.
хм, хотела уже закончить, но вдруг понесло.
я сотру через несколько дней это - ничего личного как говорят в сети, но не оставляю себя в строках, а что нужно - все равно уже происходит.
вдруг Вам будет чем-то полезно то, что происходит здесь сейчас. Видимо, здесь в Вашем пространстве, происходит синхронизация индивидуального времени с единым и тогда распыляется разница индивидуальных времен, а значит разные способы мышления, особенно образное и вербальное - становятся сопоставимыми и соединяются в единую не противоречивую общность.

моя "специализация" - информация, до того я долго была в поэзии, видимо для обучения удерживанию того, что называется поток.
сегодня, читая ваше, я поняла, что тот перегруз информацией, который почти всегда происходит в людях, общающихся со мной, можно устранить с помощью этой синхронизации...хотя бы на время общения.
я поняла также зачем после такого длинного перерыва пришла в поэтическую провинцию мира. тот, кто нашел себя в получении информации обязан освободить от себя тексты - это условие неприложности чистоты.
а поэты - наоборот вкладывают себя в тексты.
первое - нисходящее, второе - восходящее. поэзия-это молитва человека к Богу.
поточная информация - это молитва (как форма прикосновения) Бога к человеку.
надо умудриться соединить это собой как взаимопроникающие части одного.
возможно, именно те, кто причисляет себя к поэтам ( или кого причислили к ним)
и смогут это сделать в настоящем, придав этому соединению присущую только человеку силу чувства.
благодарю вас и извините, если вдруг окажется, что написанное здесь - неуместно.
запросто удалите текст, не дожидаясь авторского удаления.


Берта Липанович   11.02.2014 12:23     Заявить о нарушении
Берта, рада знакомству!
Ваши размышления интересны. Но мне кажется, что фраза, которая Вас затронула, имеет отношение исключительно к возрасту. Когда ты понимаешь, что время невозможно изменить, что больше никогда не станешь красивой и юной... Что далеко остался любимый большой город с большими возможностями, где прошла большая часть жизни. Там она не шла, а бежала... пока не споткнулась и не разбилась... Именно тогда остаётся "себя девать" только в творчество. Я не считаю что-то особенно поэтическим... Это просто "себя девать"... "Себя девать", когда всё уже не интересно:)
А всякое творчество - это и есть молитва Богу... Особенно в последней фазе жизни:)И хорошо бы - только в творчество! Но остаётся много всего из заботы о ближних... И где-то далеко живёт мечта о домике под закатом... Высокая гора и берег океана... Когда можно не думать о заработках, на забивать мозг заботами, зная, что всё вокруг тебя спокойно и хорошо. Просыпаешься со счастливым чувством: всё спокойно и хорошо! И спокойно сочиняешь свой воображаемый мир, создавая картины (обожаю масло),сказки... И не важно, кто как это оценит и оценит ли... Увидит, или увидит потом, когда я совсем уйду в свой океан, в своё небо...
Берта, спасибо, что поговорили. И давайте общаться, когда возникает желание помыслить:) А написанное не стирайте! Я буду заглядывать время от времени и находить что-то в этом другое...:)
То, что стихи у Вас не стандартные, мне понравилось:)

Вера Линькова 2   11.02.2014 13:51   Заявить о нарушении
На это произведение написано 7 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.