Синоптики вчера сулили снег, но, правда, мокрый.
А снега нет. Взамен светило солнце цвета охры,
но не грело... А я все рассказать тебе хотела,
что c химчистки принесли твое пальто. Цветом белым
был номерок закрашен, словно снегом. Ранит память...
Если б снег пошел сегодня, то успел бы растаять
к завтрашнему утру. Хотя я никуда не пойду,
останусь дома гасить свой сплин, писать белиберду...
Ты как-то спьяну сказал, что красота спасет наш мир
или ты мне этого не говорил? Боготворил...
Не меня, красоту, хотя Бог вроде не обделил.
Ты же все твердил, курил, но по-прежнему был мне мил...
А мне почему-то всегда казалось, что все давно
помешаны на сексе или еде, как в домино, -
третьего цвета не дано, но все им всегда мало.
Ты знаешь, а ведь мне тебя никогда не хватало...
Думаю, завтра все же пойдет мокрый снег или дождь.
А ты где-то там об этом услышишь и все поймешь...
А снега нет
© Copyright: Нармина Мамедзаде, 2014
Свидетельство о публикации №114011503486
Свидетельство о публикации №114011503486
Рецензии