Проходит день,
проходит ночь,
и на исходе
иного дня –
там нет меня.
Так век проходит.
Блестит ручей
простых вещей
небесной смальтой –
слезою кобальта
в базальтовых
глазницах скальда,
который пил,
который пел –
истлели струны.
Росою травы окропил
звенящий, юный
вчерашний день.
А на исходе
другого дня –
там нет меня.
Так век проходит.
Проходит день
© Copyright: Игорь Заморский, 2014
Свидетельство о публикации №114011502220
Свидетельство о публикации №114011502220
Рецензии