Стоя на краю

стоишь на краю...
страшно не так ли?
не надо твоё бестолковое "нет".
последняя пуля, последнее "здрасте".
"а можно скорую? смерть. человек."

записка в кармане "приветствую ад я".
ну что же вперёд, из жизни в порок.
мурашки по телу, бегут не впервые,
зато в последний, истёк мой срок.

глотну свежий воздух, в последний раз
и веет ветер, холодно что-то,
и через минуту, пусть в будущем,
прошлом ли, "через минуту" - уже не "сейчас".

последний вагон уезжает без звука,
взглянешь на часы - 10 утра.
слышен звук, слышно и скорую.
надо лететь, под землю пора.

стоишь на краю...
смело вдыхаешь, слезишься, конечно..
нет, нет, не от страха,
а где-то в тепле сейчас сидит мама.
октябрь. заваренный чай. запах мяты.

слёзы. но всё же стоишь на краю...
небрежно закрепишь наушники в уши.
"нет, вы не правы, синоптики-люди,
лужи внутри, а никак не снаружи".

вы никогда не включали симфонию?
ну вроде Генделя, или же Шуберта.
взять бы бокальчик сесть пред портретами
и их убить намертво-намертво.

ты ещё так же стоишь на краю?
ну же лети вольной птицей бескрылой.
под шум дождя летит молодёжь.
из-за проблем, а чаще любимой.

падают-падают серые дети.
старые молча льют слёзы от страха,
скорые ездят по всей планете.
а я, лично я, убила бы Баха.

странные взрослые, не понимают.
не слышат крики своих малышей.
падают-падают с домиков дети,
под шум дождя и свет фонарей.

льют крокодиловы слёзы фальшивки,
те кто типа не смог удержать.
вы может спросите: "а причем классика?"
она заставляет детей умирать.

ты под "Систему" не сбросишься с поезда.
а под "Адель" лишь уйдёшь под венец.
классики созданы, быть причиною,
чтоб под неё падал с крыши юнец.