Так называется болезнь,
Которая всегда имеет причину.
Которая сама не слышит...
Подло бьёт в голову, в спину,
Рвёт радужную картину
Она заставляет, она и не дышит
Она знает, что её презирают и слышат!
До боли сжимаются голова и руки
Какие проблемы? Какие к чёрту муки?
Я падаю, грызу ногти, я стыну...
Кто в себе несёт всю эту грязь, чертовщину?
Вы плачьте, посмейтесь, на неё посмотрите-ка
Она хуже, чем смерть, она - критика.
Нервы гниют, голова разрывается
Мне не нравится... мне это не нравится
Если, что не так, я скажу: "Извините"
А так, критиканты, я наслушалась, отвалите.
Прошу, воткните в меня стальные иголки
Разорвите на части, как голодные волки
Но я останусь, я не куда не спешу
Я точно знаю, что я живу!
Критика
© Copyright: Евгения Кроулик, 2014
Свидетельство о публикации №114011511184
Свидетельство о публикации №114011511184
Рецензии