Она юнна и одаренна,
Она красива и скромна,
В свои недолгие то годы
Черпнула жизни уж сполна.
По вечерам она писала
Свои баллады и стихи,
И очень плохо ночью спала,
В клубок сжимаясь от тоски.
Она играла на гитаре,
На старой, сердцу так родной,
И пела о большом пожаре,
Прошел по сердцу что волной.
Картины рисовать любила,
Изображать на них закат,
Где солнце, яркое светило,
Под землю входит, будто в ад.
Послушать дождь она любила,
Что капал часто окном,
Держась за тонкие перила,
На крыше стоя босиком.
Гулять любила на рассвете,
И ноги помочить в россе,
На диком пляже одиноком
О чем-то думать в тишине.
Она пыталась позабыться,
Она пыталась позабыть...
Всю ту тоску, что жила в сердце,
Мешала заного любить.
Она пыталась, но не вышло.
Она пыталась - не смогла.
Связала лишь петлю покрепче
И просто медленно ушла...
Она
© Copyright: Никита Быков, 2014
Свидетельство о публикации №114011501053
Свидетельство о публикации №114011501053
Рецензии