Ну здравствуй, наша с ним жена!
Бельё ты постирала?
Квартиру чисто убрала?
Не сильно там устала?
Зачем же ты ещё нужна?
Сомнений нет нисколько:
С него трусы снимаю я,
Ты их стираешь только.
Жестоко, думаешь? Ну да.
И очень грубым тоном.
Ко мне любовь, увы, пришла
Женатым Купидоном.
А истерить ты не должна,
Тут ничего не скажешь,
Ты все таки его жена,
У вас есть дочка даже.
Таких как он не отыскать
В бою лишь достаются,
Тебе ж с дивана трудно встать,
От грёз своих очнуться.
Собой хвалИшься без конца,
Совсем не замечая.
Что муж твой ходит без кольца,
Свободу ощущая.
Ты думаешь, что навсегда
Уже завоевала?
Ошейником своим когда
Его окольцевала?
Ты строки эти прочитай
Понять их попытайся.
Скажи тогда ему прощай,
Иль дурой оставайся.
Письмо закончилось моё,
Прости, я не с цветами.
А плачет в мире много жён,
Ударившись рогами.
Нашей жене посвящается
© Copyright: Настасья Почечуева, 2014
Свидетельство о публикации №114011400943
Свидетельство о публикации №114011400943
Рецензии
Наталья, потрясающее стихотворение. Присоединяюсь. Четко и верно!
Лена Садовникова 14.01.2014 07:56 • Заявить о нарушении
Лена Садовникова 14.01.2014 07:56 • Заявить о нарушении