Порой хочу я быть поэтом,
Словечки сложные писать,
Но в этот раз, я не об этом
Сейчас я буду умирать.
Жду я вечно, хоть бы хны
Пряник – век, кнут – мученье.
Хоть бы где, было б «мы»,
Где пряник – кнут, а кнут – варенье.
Пишу я кратко, и без смысла,
Жду я нас, а мы – тебя,
Словно бабка с коромыслом
Глядя в отражение скорбя.
Я не поэт, я не Маяковский
Я просто смертный человек,
Мне завидует сам Чарльз Буковски
Я на века, как античный грек.
Ты… Твое имя гравировка,
Твои черты – клеймо,
Моя фантазия – помойка,
Мои мечты – вино.
Время наше наказание,
По секрету – только для меня,
Бремя – отсутствие свидания,
Своих чувств ты не променяй.
Бред пора закончить снова,
Но где ты бы не была
Я хочу увидеть слово:
«Ура я выздоровела».
Последние четыре строчки
Я ими не горжусь,
Пора расставить уже точки
Ты моя. И я клянусь.
Порой хочу я быть поэтом...
© Copyright: Дмитрий Афинский, 2014
Свидетельство о публикации №114011307273
Свидетельство о публикации №114011307273
Рецензии