Старый бродяга

Истоптав сто дорог, я вернулся домой,
Отряхнул с башмаков всю дорожную пыль,
Окружили меня тишина и покой,
Точно в море, бывало, в безрадостный штиль.

Не дождавшись отца, разбрелись сыновья,
Видно время пришло им себя испытать,
И в жестокой тоске, вспоминая меня,
Мир оставила этот их добрая мать.

И кому мне теперь рассказать или спеть,
Как тревожили душу просторы морей,
Как спешил всё увидеть, узнать и успеть,
И не рвался домой возвратиться скорей?

Как солёные брызги летели в лицо,
Как, смеясь, заходили в случайный кабак...
А теперь в темноте выхожу на крыльцо,
Но не греет мне сердце заморский табак.

Неужели мой дом — мой последний причал,
От которого путь никуда не ведёт;
Только память, как зори в дороге встречал
И как жадно манил за собой горизонт?!

...За околицей, как-то, нашли старика.
Привалившись к сосне, он сидел на песке,
Рядом ласково что-то журчала река
И потухшую трубку сжимал он в руке.