От первых строк,
И до последних
Строк неразборчивых моих,
Как с облака,
На полдень летний,
Прольётся стих...
Где, вместо капель,-
Дни-недели,
И, как вода,
Вся моя жизнь,
От колыбели, и навсегда...
Но, может быть,
Мой рваный почерк,
Всё ж сохранит,
Всё, что сквозь строчки-многоточья,-
Живёт, болит...
И, кто-нибудь,
Прочтёт, и может,
Меня поймёт.
Не замечая, как по коже,
Зима идёт...
От первых строк...
© Copyright: Галина Садовская 2, 2014
Свидетельство о публикации №114011310336
Свидетельство о публикации №114011310336
Рецензии