Наши встречи напомнили мне боль беззубых укусов.
Этот вечер съедобен вполне, но довольно безвкусен...
Эхом трубы рассыпали просо известий конца,
Эти губы давно уже просто – участок лица…
Мы не знали, как может губить пресловутое Это.
Наши чувства – попытка допить то, что ране допето.
Наше лето – метанья без смысла и фразы без слов,
Наше Это без жизни повисло в веревке из снов.
Эти желтые листья ночами шептали: «Разрушь»,
Это длинные письма в почтамты захламленных душ.
Это мы, победившие равно в неравном бою,
Светотьмы, потерявшие право на слово «люблю».
Это
© Copyright: Антон Школьников, 2014
Свидетельство о публикации №114011310085
Свидетельство о публикации №114011310085
Рецензии