В наш горный край, в глушь из столицы,
Оставив сплин и злые лица,
Писатель часто приезжал,
Отца Наркиса навещал.
Здесь, прихватив с собой рюкзак,
Скитался Мамин-Сибиряк
В тайге с собакою вдвоём
И не одним, бывало, днём.
А вечером писал рассказы,
Иль удивительные сказы,
Что услыхал от стариков,
Охотников и рыбаков.
С тех пор столетье пролетело.
И скрыли след его метели.
Остался только старый дом,
Заросший холм и храм на нём.
Сейчас в том храме уж не служат,
В нём запустенье, совы кружат...
В забвеньи там,средь старых плит,
Отца Наркиса прах лежит.
Но в доме, что видал три века,
Ещё жива библиотека.
В ней дух писателя витает
И к разуму людей взывает.
Там дух писателя витает
© Copyright: Устенко-Медведева, 2014
Свидетельство о публикации №114011209764
Свидетельство о публикации №114011209764
Рецензии