суета
время стирает слова, вечных носителей памяти нет,
слабое что-то у меня, вроде легких всплесков мнемы былого
каждый раз убеждает, что я – всего лишь элемент
чего-то более значимого, чем эта жизнь, точно чья-то
копия, повторение, работа над ошибками.
Чья?
Чья она, заключенная в имена, события и даты?
Обреченная потомкам в дар.
Думаешь, ева, твоя?
Тело мое, некогда бывшее incubo, становится пылью,
каждой из тех миллионов казалось, она-это ты,
ева, способным летать вряд ли нужны бывают крылья,
иначе откуда во мне столько суеты?
Свидетельство о публикации №114011204604