Холод притягаемости

… Он смотрел в её холодные, пустые, и как сама пропасть, бездонные синие глаза. Чувствовал лишь давящее в груди ощущение собственной вины и безумного желания выкинуть что-то очень непростительно безответственное. Словно белая мгла накрыла его душу – внутри не было совершенно ничего. А она, немного прослезившись от разгоревшегося огня гнева, хлопнула дверью, даже не сказав прощай. Ну что ж. Женщины, говорят, все такие. Чуть что намудришь, сразу начинают считать тебя чудаком, а после бросают, как порванную губку, напитавшуюся суррогатом собственной нужности и доверием в искренность чувств. Нелепая бессмыслица, если подумать. В особенности нелепая потому, что сам же себя и обманываешь. Потом пытаешься понять, что же за иллюзии тебя так надули? И снова, и снова запутываешься каждой извилиной своего сознания в комке нитей иллюзорного обмана. Ведь на самом деле, как бы не глупо это звучало, на простейшие душевно-житейские вещи не распространяется какая-то там математика или физика. Если взять понятие иллюзорного обмана, то оно может расти в геометрической прогрессии  двукратного значения каждого из этих двух слов. А может и вовсе развеяться по ветру, подобно пеплу несбыточных ожиданий. И не стоит совать под нос вашу пресловутую формулу любви – она существует лишь на доске, её в душу не запихнёшь. Хотя эпитафия достойная – стереть влажным от слёз мочалом её можно что с доски, в виде формулы, что с души, в виде прекраснейших грёз. Разницы практически ноль, особенно для людей, кои страдают отсутствием художественно-аналитического видения нашего мира, полного бесцветных красок и до безразличия захватывающих событий…

… Улыбнувшись своим глупым мыслям, он дописал очередное немое письмо. Ответов не приходило, но он знал, что все они читались явно не единожды, и, может быть, были поняты в разных смыслах с разной степенью иронии. Вот, например: « Жду тебя сегодня на Луне в двухсот шестидесяти метрах от твоего дома. Не забудь прихватить пару жёлтых роз и немного льда из морозилки. С почтением, минус двести тридцать седьмой градус по Фаренгейту.
P.S. Если не придёшь, будь уверенна, градусов будет немного больше. »
Вот, собственно, и всё письмо. Он аккуратно положил его в карман пиджака и отправился к уже знакомому почтовому ящику возле её дома. Суть послания была сколько ясна, столь и призрачна – вряд ли она поймёт этот бред со скрытым смыслом. Но надежда всё же была. И он не собирался терять её так преждевременно…

… Зря надеялся. Она не пришла. Пистолет во внутреннем кармане всё сильнее и сильнее давил на ткань собственным весом, неся возможность  владельцу понять, что ощущение безысходности давит на мозг с не меньшей силой. Да-с, неувязочка с письмом вышла. Хотя, по правде сказать, на иной исход он вряд ли надеялся. А ведь сколько можно получить ощущений, глядя прямо в дуло этой железной смерти, чувствуя непревзойдённый холод на виске?.. Всё равно, что смотреть в глубину её глаз, и чувствовать горячие пули, доносящиеся в спину при каждом взмахе её ресниц. Время пришло. Он медленно поднёс пистолет к виску и чуть-чуть напряг указательный палец…

Перед ним стояла она, сжимая в руке те незадачливые письма. Шёл сильный дождь, и капли обильным потоком лились по её лицу. Нет, это не дождь. Это слёзы. Её слёзы. Гильза так и не вылетела. Почему, спросите вы? Да потому, что он так и не выстрелил. Поднявшись на ноги, он неловко обнял нервно подрагивающую частичку своих иллюзий правдивости. Удивился холоду голых плеч девушки. На тёплые же, слегка дрожащие руки она лишь ответила хриплым шепотом, спросив словами, достойных всей этой истории: « Ну что, притягаемость всё так же холодна в тех фаренгейтах? Ответь мне, человек с Луны…»
А он молчал. Ему действительно нечего было сказать, ведь иллюзии могут меняться. И они меняются. И пропадают. И появляются вновь. Всё зависит только от людей. Вид градусов же – всего лишь математический пустяк.




10.01.14