Остается немного до грани, давно забытой.
Я искал и пытался понять, но без толку, слепо,
И мои кулаки оттого были напрочь сбиты.
Галерея портретов в душе обернулась склепом.
Мне идти коридорами сквозь лабиринты совести,
Мне лететь мотыльком сквозь кипучий огонь в безветрие,
Мне пролиться дождем ледяным или пеплом горестей,
Заставляя тебя укрываться под шляпой фетровой.
И уйти бы, но иглы впиваются сладко в легкие,
И забыть бы, но в памяти вспышки мерцают колосом.
И убить... но порой надвигаются сны глубокие
О возможном бессмертии самым банальным образом.
А в груди промерзают живые поля безвременно.
И наружность ко мне — как фанатики к иноверцу.
Я пожар разведу там, где было тепло и зелено,
И последним усилием выжгу тебя из сердца.
Опустошение
© Copyright: Рене Артуа, 2014
Свидетельство о публикации №114011212939
Свидетельство о публикации №114011212939
Рецензии