когда я был Индейцем...

Когда порой рассветною,
Я выходил из типи,
Чесал пузо,
Смотрел в небо.

Будил скво,
Безобразно ругающую
Все на свете.
Пил воду и жевал вяленое мясо.

Потом брал в руки копье,
За плечи лук и стрелы.
Выходил охотничьей тропой,
К излучине реки.

Возвращался, иногда с богатой добычей,
Иногда, в последнее время все чаще,
Пустым оказывался мой заплечный мешок,
Как ругалась скво!

Сидя вечером у костра,
Набивая трубку - калумет,
Слушал истории старого отца,
О прежних временах...

Дети играли у ног,
Наступало время сна.
Только тени от костра,
Продолжали танец спящего духа.

Сейчас же все чаще,
Белые приходят с недобрыми планами.
Раскопаю томагавк войны,
Буду снимать скальпы с врагов!

Утро больше не пришло в мое типи...
Утро больше не настало...
Только кострище и поруганная честь,
Даже не пуля, штык вонзился и сон мой продлился...

Белый дьявол, никогда не был благородным воином...
Белый дьявол, часто что-то рассказывал мне о Боге,
О своем странном Боге,
Которого белый дьявол просто распял...