Атмосфера в художке

Состояние, как у наркомана,
Отключен отбитый напрочь мозг.
У мольберта я стою, писать пытаюсь-
Кажется, еще чуть- чуть и передоз.

А под кожей, как мурашки, строки,
Пробегают, словно мне заканчивать пора.
Выжимаю я из кисти соки,
Что дала ей краска да вода.

На картине два мазка, да клякса,
Карандашный, еле виден, штрих.
На картине: ваза и бутылка,
Да засохшие мимозы в них.

Чуть подальше: яблоки и персик,
Все на пестром ношеном тряпье
(Не хватает только страз, да блесток,
Словно это, модный, создал, кутюрье).

На одежде пара капель краски
(Как же "осторожно" я пишу),
Что ж, по- сути, это и не важно:
Мне ведь все- равно, в чем я хожу.

Растрепалися мои, изрядно, кисти
(Кроме синтетической 0,3).
"Белка", "пони" в ярко- алой краске,
Словно стрелы лучника в крови.

На щеках, руках, очков оправе,
Красно- бело- желтые следы.
Скоро поиграюсь я с тонами:
Будут тени, блики, отсветы.

А сейчас "закрою" карандаш я,
(Это только первые шаги).
Пусть мерцает свет в бутылке грани,
Изумруда отблески бросая на цветы.