И вновь ты обдаешь дыханием окно
однако водишь сызнова рукой
инициалы непреложно словно краской
закатной совести кумачной вперекор
И буквы, Р артелью с А, стекают вниз
Венецианской маской.
Ив новь по новой, разбавляет море
артериальное, пропитанное болью
И ничего не выражается во взоре
даже моряк. Одно сплошное - горы.
Скалистый тын, что ряд клыков, оскал
Точно стоишь на языке акулы
и переводишь своё горе по слогам
зане толмач, но топчешь, топчешь, точишь зубы
на расставанья порт, в туман глазея
виден несостоявшийся, как встреча, мост
под портупеей обхватившей парус, разум
прошедший в рейде сотни тысяч вёрст
бьётся о дно былого плёса, но без ладьи
бессмыслен форпост. Так в забытьё
затягивает память, с ней всё бес мысленный унёс.
Давление порывом нарастает, трамплин прыжку
откормленный утёс, морская гладь молчаньем провожает.
Но моим мукам шепчет соло Алконост
С любовью, Мартин Иден
© Copyright: Дмитрий Мицкевич, 2014
Свидетельство о публикации №114011100927
Свидетельство о публикации №114011100927
Рецензии