Мозги – на стене
от выстрела
собственной глупости.
Мыслей осколки
дымятся
на хрупком полу.
Птицу белесую
с сердца на волю
не выпустил, –
значит ли это,
что я непростительно
глуп?
СловА – из дерма,
разукрашены
красками радуги.
Прочь из содомов
уходит остывший
Гольфстрим.
Труп замерзающий
под ноги брошен,
и край могил
воет оглохший,
раздавленный
гордостью Рим.
Краешком мысли
схватился
за выступ сознания,
чтоб не сорваться
в угар
соблазнительной лжи.
Рушатся, падают
и рассыпаются здания
в сказке
с названием
«эуропейская жизнь».
Мозги на стене от выстрела...
© Copyright: Анатолий Кулиш, 2014
Свидетельство о публикации №114011105856
Свидетельство о публикации №114011105856
Рецензии
