Прости мне, друг, что я кричу от боли,
От тьмы и от вина.
А кровь ещё несёт потоки соли,
В преддверии темна.
Но голос мой с баритональным хрипом
До шепота затих,
И боль его прощальная со всхлипом,
Как мой бездарный стих.
Так долго ли, О Господи, в мерцанье
Невнятных старых слов
Нести коням мои больные сани
Средь стёршихся углов.
По той реке великолепной стыни,
Среди обид и зла,
Где я ещё царапаюсь в пустыне
Бездушного тепла.
И будет жизнь самодовольной прозой
Струиться в никуда.
Уйдёт листва, за ней придут морозы
В пустые города.
В наполненность вокзалов и проспектов,
Улыбками звеня,
Где так же будет одинокий некто,
Похожий на меня.
Марине Цветаевой
© Copyright: Евгений Староверов, 2014
Свидетельство о публикации №114011105004
Свидетельство о публикации №114011105004
Рецензии
На это произведение написаны 24 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
