Ищите Слово,
Поутру
Попрятались слова.
Я их по звуку соберу.
Больная голова
Построит их в не длинный ряд,
Загнёт тугой дугой.
Пускай все люди говорят:
Какой-то не такой
И слог, и такт, и звук
Как риск,
Как первая гроза,
Которой ждут…
Как обелиск,
Который ждать нельзя…
Но поутру легко не всем…
Проснулся – ты живой
И все едят…
А я не ем,
Пускай живут
Со мной.
Ищите Слово, поутру
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2014
Свидетельство о публикации №114011104365
Свидетельство о публикации №114011104365
Рецензии