Кувшин

                КУВШИН

Вот черепки… А раньше был кувшин.
Его вином с водою наполняли,
И был он в жизни, словно господин,
К которому все руки преклоняли.

Его гончар искусный создавал,
И тонко кисть узоры расписала.
Он гордо лаком искристым блистал,
И солнце на боках его сияло.

Но время шло. В работе он тускнел,
На горлышке щербинки появились.
И стал совсем другим его удел,
Когда собратья новые явились.

Он, оттесненный, был теперь в конце,
Под самой неприкаянной работой,
В пыли и с паутиной на лице,
Забытый и задвинутый за что-то.

И от неловкой грубости руки,
Его в своей небрежности пихнувшей,
Он вдруг упал, разбившись в черепки,
Последней пылью горестно вздохнувший.

Вот так и мы, пока еще нужны,
Нас теребят и не дают покоя.
Но жизнь, как нож, войдет в свои ножны,
И ты уже под рубищем изгоя.

И мимо путь идет, а ты один,
И ко двору уже иной пришелся…
Храните свой наполненный кувшин,
Чтоб он на черепки не раскололся!