Не сон. Мотылёк
Опять коты лишь спят, но не дерутся.
Один, лишь, миром управляет сон,
И не даёт тебе никак проснуться.
Тебя достали, друг мой, с юных лет
Попеременно - то бардак, то водка.
И вот встречаешь свой шестнадцатый рассвет
Слезами, что застряли в глотке.
Зарылся ты, закрылся, как щитом,
Вовнутрь себя. Шипы торчат снаружи.
Ты многим кажешься таким говном,
Что, вряд ли, можно и представить хуже.
И прах обид, и боль утрат лишь на твоём челе,
Хоть меж своими выглядишь весёлым.
Неужто так жестоко на земле?
Как будто бы одна большая школа.
И отбивать удары ты привык.
Привык и к грубостям, а чаще к хамству.
И грубым юный твой уж стал язык,
Лишь поневоле можешь улыбаться.
По тёмным улицам пройдёшься налегке.
Вечерний воздух стал тебе отрадой.
И сигарета в рваном кулаке…
Но так, чтоб дома не ругала мама.
На крыше ты найдёшь себе уют,
И посидишь, как голубь, на карнизе.
И вновь подумаешь, конечно, что вот тут
Ты никогда и не нуждался в визе.
Поплачешь снова в треснутый рукав.
Подумаешь, а что все эти люди,
Которые попрятались в домах,
Им счастье принесли на блюде?
Да, в общем то, тебе и наплевать.
Подумалось, но тут же разбежалось.
Зовёт домой та тёплая кровать,
И пёстрое, в узоре, одеяло.
И, засыпая под его крылом,
На автомате выключишь мобильник.
А мотылёк, стучащийся в окно
Тебя уж не разбудит. Не будильник.
Павел Ганичев. 11.01.2014.
Свидетельство о публикации №114011113610