Каждый день моё сердце стирается в мелкий песок,
Не тронет его и крупица чужого искусства.
И если пронзен был бы пулею вдруг мой висок,
Это не взволновало бы высшие чувства.
Если вдали простиралась бы водная гладь,
Под ногами моими стелился бы холст бесконечный,
Тогда бы я смог свою музу за душу взять
И держал бы на привязи у своего сердца вечно.
Но так получилось, что этому лучше не быть.
Это не мир Томас Мора, это - реальность.
Если б искусство могло нас сильнее любить,
То в нас горел бы огонь, а не тлела халатность.
Искусство
© Copyright: Камилла Хаген, 2014
Свидетельство о публикации №114011112976
Свидетельство о публикации №114011112976
Рецензии
