Где взять мне истинных терзаний?
Мой друг случайный, дай ответ!
Где мне найти святых метаний,
Чтоб рифмовать их? Я ж поэт!
Поэт, он должен быть страдалец!
Он узник совести благой!
В нём боль извечный постоялец,
В венце терновом он живой!
А у меня всё слава богу...
Я, лишь, зависим от вина.
Не так чтоб сильно. Так. Не много...
Ах, да... Ещё ушла жена.
Нужда ещё... И что такого?
Профессии пропал и след...
Нормально! Это всё не ново,
И для хандры причины нет.
Пусть нет квартиры и машины,
Всё как у многих. Ну так что ж?
Где настоящей взять кручины,
Такой, чтоб, словно, к горлу –нож?
Машу руками я с причала,
Вдали родная сторона.
Мне мачехой чужбина стала.
А жизнь, как водится – одна.
Болезнь... Кто ныне не болеет?
Таких, пока, в природе нет...
И лишь одно сомнение тлеет –
Скажи... Я может не поэт?
Я может не поэт?
© Copyright: Алекс Локк, 2014
Свидетельство о публикации №114011005041
Свидетельство о публикации №114011005041
Рецензии