про падающие башни

говорят, тем кто выше - больнее падать.
я росла, кажется, с пятнадцати миллиметров.
я взросла самой хрупкой Пизанской Башней,
не боящейся ни дождей, ни ветров.
от пятнадцати миллиметров начинала я свой рассказ.
про тебя, бледно-синий цветок в овраге,
зародившийся под кустом шиповника подальше от диких глаз,
но все равно ослепляющий всю поляну в ночном глуховатом мраке.
к метру первому мои камни выучили твой стан насквозь.
от снегов я укрывала их рассказами про тебя.
у меня получилось, мне посчастливилось, удалось,
описать тебя с миллиметра до неба, ни слова не потеряв.

каждая падающая из башен на пару секунд - Пизанская.
я запомнила это, со слов девочки в парке, скачущей в желтом платье. 
говорят, если ты очень высок и падаешь - боль будет адская.
а моя Башня выросла так, что было видно везде.

я падаю. и на снимках запечатлеют
мой рот, повествующий на фоне неба
о бледно-синем цветке - тебе.