Не голосили, не плакали в души,
Лишь каблучками топтали жнивьё.
Яблоки спелы и сладкие груши...
Только на белом черней вороньё.
А мармелад прилипает, но вкусен!
Дышло ствола обнимает висок.
Ягоды сок...для него нету русел.
Только ведь пуля застряла меж строк...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.