Пальцы тонкие, кожа нежная...
Эти руки, почти бумажные, мертвой хваткой - в его рукав.
Что ты плачешься/убиваешься? Что ты душу рвешь, моя деточка?
Отпусти его, не воротится - каждый будет по-своему прав.
А зима, как ты, ошалелая, все горюет/рыдает ливнями,
застелила твой город лужами, открестилась от января.
Ты зачем кричишь/надрываешься, задыхаешься его именем?
Что твое, то с тобой останется.
Не держи его.
Так нельзя.
Свидетельство о публикации №114010905570