Глаза уходят за трибуны.
Так человек с пустых
рядов,
Увидит приближенье дюны,
И спрячется в петле садов.
Но в том не выход. В том
засада.
Так время топят рыбаки,
Не отрывая копий
взглядов,
Взведенных строго в
поплавки.
Смерть примет тот, кто скуп и болен.
Не тот, кто вежлив и хитер.
Сады, из астр и магнолий
Встречают смертный приговор.
Теплее только на подушке:
Лежать как-будто бы без
сил.
Считать на женщине
веснушки,
Цензурой прикрывая
тыл.
***
© Copyright: Арман Шаганенц, 2014
Свидетельство о публикации №114010903991
Свидетельство о публикации №114010903991
Рецензии