На могиле Паустовского

Обшарпанные стены...
Метель воспоминаний
В Тарусе новогодней
Безумицей кружит.
Шуршат шаги и шины,
Фонарь искрится дальний,
Посаженный на ветку.
Неловко теребит

Меня щенок приблудный, —
Он знает цену дому.
И мы с бродягой в ногу
На кладбище идем
И скользким лабиринтом
Фамилий незнакомых
К писательской могиле
Так наугад бредем.

Нет, желтые гвоздики
Не золотые розы.
Быть может, нас спасает
Совсем не красота?
Художник нужен миру,
Но рано или поздно
Становится путь славы
Дорогою Креста.

Быть может, дело просто,
В какой стране родиться?
Но нет, увы, бескраен
Подлунный тихий Дон,
Не отличишь порою
Столицу от станицы,
А если так — что толку
Другой искать здесь дом?

Щенок меня покинул,
Метель совсем утихла,
И молча я смотрела
На берег за рекой,
На сосны и березы,
И было столько смысла
В оградах и гвоздиках,
И царственный покой

Владел всем безраздельно.
Что бренно, а что вечно,
Едва ли различая,
Я возвращалась в мир,
Где пели птицы фьордов,
И тих был ветер встречный,
И Золотою Розой
Фонарь в ветвях парил.

4 января 2014 года