***

А за окном май, уже почти лето,
А кому-то все равно во что земля одета,
Ведь, он счастлив с кем-то где-то,
Где-то далеко или в нашем гетто;
Где-то в подземелье или в поднебесье,
Где-то, где он пишет стихи, мысли – бестии,
Писал ей про мечты, в которых они вместе,
До последних дней или последней пенсии.
Писал ей поэмы длинною в бесконечность,
Посылая строки в путь дорогой в вечность,
Вспоминая встречи и ее последствие, 
посвящая в события простое население.
Он писал, что любит, что хочет быть рядом,
Называл "Своим воздухом", Называл ее «Счастьем»,
Только не  сказал настоящего имени,
он правильно сделал, что не уделил на это времени.
Посвятил ей три стиха, три поэмы,
И похоже, что третий оказался последним.
В нем эмоции кипели - кусочки ненависти,
Кулаки были разбиты в порыве ярости,
А память все крутила их медленные танцы,
Боже, сколько же в них было страсти.
В его груди еще горит это чертово пламя, 
Сначала это приносило радость, моменты счастья,
А со временем принесло огромную боль
И пару её слов свели все шансы на ноль.