К 65-летию Великой Победы. Анатолий Пешков

Клухорский перевал

Поход недолгий, день один –
Мы на Клухорском перевале,
Среди заснеженных вершин
Остановились на привале.

Сиянье снега, гор хребты,
Здесь дух захватит от волнения,
От этой чудной красоты
Природы, времени творенья.

Но взгляд невольно упадет
На одинокие могилы
И в годы прошлые вернет,
Напомнит, что сраженья были.

Казался долгим этот путь,
Который мы прошли с весельем,
Тем, кто не мог с него свернуть,
Тем, для кого он был последним.

О павших здесь мы помним свято,
О тех, кто жизнь свою отдал.
Стоят в молчании ребята
Средь обелисков, гордых скал.


Эхо войны

Об этом, друзья, я забыть не могу:
Безногий, безрукий сидел на снегу,
Лежала фуражка, как скомканный блин,
А рядом блестела медаль «За Берлин».

Лицо не побрито, лишь скулы торчат,
И этот просящий, беспомощный взгляд.
Тоска и обида стояли в глазах
На ныне живущих сегодня, сейчас.

Я встал перед ним, поклонился ему.
«Зачем ты, браток? Это мне ни к чему.
Я был в сорок пятом, как ты, молодым,
И думал, вернусь невредимым к родным».

Он мне говорил: «В чем же я виноват,
Когда предо мною взорвался снаряд?
Сегодня жалею, что я не убит.
Мои унижения память хранит.

В Берлине, Варшаве, назло всем смертям,
Два года валялся по госпиталям.
Хирурги кромсали, спасая меня.
Я выжил, и в этом моя лишь вина.

Жена не дождалась. Что зря упрекать?
При муже – без мужа, нетрудно понять.
Хочу умереть, хорошо бы весной.
Зачем прозябаю десяток восьмой?

Спасибо, спасибо, спасибо, браток,
Помог ты солдату, помог на чуток».
Ушёл я, а сердце горело огнем,
И чувство – что я откупился рублём.